OPINIÓN

Defendamos la democracia y la paz, siempre. (IV)

Manuel Vázquez de la Cruz

El 18 de julio de este año pareció que en las redes sociales entraba un ejército de fascistas entrenado - y quizás pagado -, arremetiendo contra todo lo que podía significar libertad, fraternidad e igualdad.

 Y teléfono en mano y en el móvil, que a veces sirve muy bien, escribí lo que ya os conté.

 El dibujo de José Luis de Dios, el amigo que amaba la vida, quizás me lo pidió. Alguna errata habrá pero de verdad hoy pienso... “que más da”.
  Uno de los “escritores”, con fotos de Abascal de su brazo, me insultó llamándome parásito. Tengo muchos años y no sabría vivir sin trabajar. Soy agricultor y granjero a tiempo parcial.

 Pero ellos si tienen en sus filas a vagos y maleantes. Pero aún así a los posibles asesinos fascistas les gusta ese insulto. Tienen justamente un jefe con esa “virtud”, un subjefe (el señor Feijóo, que también y tuvieron un caudillo, al que adoran, que de eso andaba sobrado. Pueden leerlo si quieren, ellos no son mucho de eso, en el libro del primo. Pero, a pesar de su vagancia, sus familiares tienen una fortuna heredada de muchos millones. Su bisabuelo, el padre del general muy amante de la pela, sentiría mucha vergüenza. La misma sensación que sintió en vida cuando su hijo era caudillo.

 De dónde salió su leyenda de familia “modélica”, de que todos eran buenos y estudiosos. Hasta del yerno, el marqués, que operó a uno de Padrón porque no quería ser menos que Christiaan Barnard y se murió el padronés que podía vivir un poco más sin aquella intervención.  Él, que pudo hacer esa operación  por ser yernísimo, quería ser más y más. Por dinero este individuo vendió fotos de su suegro agonizante. 

 Feijóo cuya formación política y parlamentaria salta a la vista cada vez que habla, cuidado con él. Nadie sabe que coño quiere hacer. ¿Será otro Milei con motosierra escondida? Será y hará lo que le manden. 
 
 Sería bueno que al menos cortara sus insultos, sus carencias culturales y sobre todo sus mentiras. Pero eso solo sería posible si fuera de otra condición.
 En esta democracia que tenemos donde jueces y policías son libres para buscar, rebuscar e inventar, el policía Billy el Niño, torturador y perseguidor de la gente que quería vivir en libertad, murió concondecorado por ser el más bruto entre los brutos.
 Esto es muy significativo cuando se habla de la santa transición.
 
 Y ahí los tienen con aplausos cuando Israel o USA matan niños bombardeando escuelas y hospitales, alguno de ellos en su enseña de una red social escribe: yo estoy con Israel.
 ¡¡¡Hala!!! ya están, llegaron ya. No no llegaron. Son los de siempre. Y algunos vienen dispuestos a ser participes de las brigadas del amanecer.
 Hay que votar, cuando toque, y decir todos los días lo que representan los descendientes políticos del Caudillo de España por la gracia de Dios.
 Lo que fue aquella dictadura está muy bien expresada en esta frase. Con un poquito de inteligencia aparece claramente en ella lo burdo que fue, además de asesino, y como aquel general encontró el apoyo popular que necesitaba en la Iglesia Católica de entonces. El cadáver de Pío XII embalsamado estalló en mil pedazos en el féretro que lo llevaba a Roma desde Castel Gandolfo. Cuando lo pienso y lo recuerdo me hago un poco creyente, dice un amigo mío.

 Por la gracia de Dios y entrando bajo palio en los templos, aquel hombre, mercenario del catolicismo, pudo asesinar hasta su último aliento.
 Fue el cruzado del siglo XX. Como aquellos guerreros con la cruz estampada en el pecho, él también tenía, ya había demostrado en Marruecos y Asturias, ansia de matar.
 Quizás el cardenal que denominó cruzada a aquella guerra contra la legalidad y contra el pueblo español tenía razón.

 Es espeluznante leer el libro de un historiador que se titula Las cruzadas vistas desde el otro lado.

 Desde el lado de los que vivían pacíficamente y justo fueron invadidos por los seguidores del gran Jesús de Nazaret. El hombre que pronunció el sermón de los bienaventurados. 

 Y ayer cuando los seguidores del Caudillo por la gracia de Dios decían su “blasfemia”, por emplear una palabra que les puede asustar, de que con Franco se vivía mejor.

 Recordé a los niños de Auxilio Social, muchos de mi barrio; a los niños descalzos de mi aldea, a los que pedían limosna los días de feria en la cuesta del fielato, a los mendigos sin fin de los viernes.
 
 A todas las madres de mi viejo barrio yendo al mercado y buscando algo que poder comprar con aquellos exiguos sueldos de los obreros de la larguísima posguerra.

Don Quijote le preguntó a Sancho que era para él ser rico. No pasar hambre,mi señor, contestó Sancho.

 ¿Cuántas personas murieron de hambre en aquella maldita posguerra?

 Con Franco se vivía mejor, dicen los muy idiotas.
 
 En las aldeas “enlamadas” sin luz ni agua y al miedo que todos teníamos al mañana.
 
 Recuerdo aquel fin de año de 1943 y a mi padre muy entristecido que dijo: “en 1944 non vai quedar nen can nen gato”.

 También a la luz de Tebra y a la oscuridad sin ninguna luz ni esperanza.

 A mis amigos emigrantes, algunos con papeles y otros ilegales. 

 A Villamarín, mi amigo de Pontevedra, cuando me contó los fríos que había pasado en una ciudad alemana, varias noches durmiendo en un banco debajo de un árbol.

 En cómo, de repente, casi me quedé sin amigos de la infancia. Gente con cierta preparación como Bichin, Totín, Josè Luis Hermida y cientos mas..., hasta millones escapando de la nada para poder volver con algo. 

 Sacrificios hicieron muchos pero gracias a ellos todos mejoramos un poco.

 Pero primero aparecieron en sus vacaciones con sus coches que aquí ni soñábamos. Y, claro, marcharon mas y mas.
 Después empezaron a volver. Algunos no volvieron nunca. Los que volvieron lo hicieron mas capacitados.
 
 El “milagro español”, le llamaron los cronistas del régimen. Hay que ser papanatas para plagiar esa palabrita. 

 Ellos, los emigrantes y sus dineros ganados fuera de nuestras fronteras, a pesar de aquel régimen nefasto, hicieron posible que este país, en el que nunca se ha vivido tan bien como ahora, empezara a ser un poco mejor. Solo un poco. Ahora, con una democracia imperfecta, muy imperfecta en algunos poderes, es miles de veces mejor que con aquella dictadura miserable en formas, dichos y hechos.

 Cuando murió el general todo estaba por hacer: ferrocarriles, carreteras, aeropuertos, puertos, universidades... 

 Levanten la cabeza y miren a su alrededor. ¿Qué se ve hecho de cuarenta atroces años? ¿Era aquella forma de vivir la de un pueblo libre y con un mínimo de decoro?
 
 A pesar de una transición con muchos errores. Como me dijo hace muchos años un excombatiente de las Brigadas Internacionales, “vivir en democracia, por deficiente que sea, es inmensamente mas hermoso que hacerlo en dictadura”.

 Al volver de aquel congreso en Normandía, cuando llegué al aeropuerto de Santiago y entré en el coche de vuelta a casa, fui escuchando por la radio los últimos cinco asesinatos del hombre que tiene el récord de crímenes cometidos contra compatriotas. Uno a  uno fueron comunicando cómo y dónde iban matando.

 El mercenario de la Iglesia española ese día no escuchó al papa que le suplicó que no asesinara. 

Aquel día de dolor tremendo era el 27 de septiembre de 1975. El Franco de la guerra y de las hambrunas murió poco después de matar. Como vivió.

 Es necesario perfeccionar y mejorar nuestro mundo y buscar que en él ningún niño pase hambre. En nuestro país hay que reclamar con fuerza que las personas tengan acceso a la vivienda y muchas otras cosas..., pero sobre todo hacerlo, aunque nos parezca un sueño, quererlo mas pacifico, mas fraterno y mas solidario. 

 Es absolutamente necesario votar para que todos los poderes sean democráticos. PP y Vox juntos son absolutamente todo lo contrario.
 Me escribe una persona muy querida:

 La memoria no se borra por más leyes que promulguen!
 Quedó en nuestro en ADN, y ante lo forzado, rebullen con más fuerza las ganas de hablar, de gritar que no fue como lo cuentan, y que ya se tarda demasiado en desenredar la inútil madeja que no sirve para tejer encuentros y voluntades de hermanada concordia, sino para intentar maniatar hasta lo intangible. La colectiva burrería de “muera la inteligencia” parece no tocar techo en sus retrógradas ocurrencias, y miran hacia el futuro sin molestarse en quitar el lastre que les hunde en la barbarie de la que llegaron...para quedarse.

 Querida prima, con nuestros votos, nuestro conocimiento y nuestras palabras NO SE QUEDARÁN.